Clara obserwowała go przez przednią szybę, gdy czyścił połączenie najlepiej jak potrafił i zaciskał zacisk.

Gdy poprosił ją, by spróbowała odpalić samochód, silnik obrócił się powoli.

Potem się złapało.

Clara wydała z siebie ulgę śmiech.

“Och, niech cię Bóg błogosławi. Myślałem, że spędzę tu noc.”

Mason się uśmiechnął.

“Jeszcze nie świętujmy.”

Sprawdził połączenie jeszcze raz, po czym zamknął maskę.

“Zacisk był luźny. Dokręciłem to, ale powinieneś poprosić kogoś, żeby obejrzał akumulator i kabel. Nie zignorowałbym tego.”

“Nie będę.”

“I naładuj ten telefon, jak tylko wrócisz do domu.”

“Ja też to zrobię.”

Wysiadła z samochodu i spróbowała otworzyć parasol.

Natychmiast się złożył do tyłu.

Mason zaśmiał się mimo siebie.

“Myślę, że to coś jest na emeryturze.”

Clara spojrzała na nią z wyraźną irytacją.

“Mam go od dwunastu lat.”

“Cóż, miał dobry okres.”

Po raz pierwszy od jego zatrzymania zaśmiała się, nie brzmiąc przestraszona.

Potem jej wyraz twarzy się zmienił.

“Ojej.”

“Co?”

Patrzyła przez okno kierowcy.

“Mój wskaźnik paliwa.”

Mason podążył za jej wzrokiem.

Igła leżała prawie pusta, a lampka ostrzegawcza świeciła.

Clara przyłożyła dłoń do czoła.

“Wiedziałem, że powinienem był przestać wcześniej.”

“Jak daleko idziesz?”

“Około dwudziestu mil, chyba.”

Spojrzał na drogę za nimi.

Kilka mil dalej była stacja benzynowa.

“Jest stacja dalej na drodze. Powinieneś tam dotrzeć.”

“Czy nie masz nic przeciwko, żebym za tobą poszedł?”

“Wcale nie.”

Clara sięgnęła po jego dłoń i ścisnęła ją.

“Dziękuję, Mason. Byłeś bardzo miły.”

Wzruszył ramionami.

“Po prostu wracam cię na drogę.”

Powoli jechali na stację benzynową.

Mason zatrzymał się przy budynku, a Clara zatrzymała się przy jednej z dystrybutorów.

Przygotowywał się do wyjścia, gdy zauważył, że przeszukuje torebkę.

Sprawdziła jedną kieszeń.

Potem kolejny.

Wyjęła paczkę chusteczek, klucze i mały złożony kawałek papieru.

W końcu przestała się ruszać.

Mason opuścił okno.

“Wszystko w porządku?”

Clara spojrzała w górę.

“Nie wierzę w to.”

Wyszedł.

“Co się stało?”

“Mój portfel.”

“Upuściłeś to?”

“Nie. Chyba zostawiłam go na kuchennym stole.”

Przeszukała torebkę ponownie, choć było oczywiste, że już wszędzie przeszukała.

“Wyjąłem go przed wyjściem. Teraz sobie przypominam. Miałem ją odłożyć, a zadzwonił telefon.”

Zamknęła oczy.

“Co za głupota.”

“Hej, zdarza się.”

“Nie, gdy masz prawie osiemdziesiąt lat i utknąłeś w deszczu.”

Mason zerknął na dystrybutor paliwa.

“Masz kogoś w pobliżu, kto może cię odebrać?”

“Mój syn mieszka w Dayton, ale pracuje. Moja synowa wyjechała.”

“Możesz go zawołać od środka?”

Clara zawahała się.

“Mógłbym. Chyba powinienem.”

Sposób, w jaki to powiedziała, sprawił, że Mason przyjrzał się jej uważniej.

“Czy jest jakiś powód, dla którego nie chcesz?”

Zacisnęła usta.

“Mój syn się martwi. Więcej niż musiał. Jeśli powiem mu, że się załamałem na poboczu drogi, nigdy mi się to nie przeszkli.”

Mason rozumiał wyraz jej twarzy.

To nie była dokładnie duma.

To był dyskomfort kogoś, kto całe życie radził sobie sam i nie lubił przyznawać, że potrzebuje pomocy.

Wiedział o tym trochę.

“Cóż,” powiedział, “nie powinieneś jechać dwadzieścia mil na pusto. Nie w taką pogodę.”

“Nie, nie powinnam.”

Spojrzała na niego bezradnie.

Mason wsunął rękę do kieszeni kurtki i dotknął starego portfela.

Dokładnie wiedział, co jest w środku.

Wiedział też, czego nie ma w środku.

Nie było żadnej karty kredytowej awaryjnej z dostępnymi pieniędzmi.

Nie ma dodatkowych gotówki schowanych pod siedzeniem na siedzeniu.

Nie miał wygodnego konta oszczędnościowego, z którego mógłby sięgać aż do wypłaty.

Pomyślał o liście zakupów na odwrocie koperty.

Mleko.

Jajka.

Makaron.

Chleb.

Może banany.

Clara zauważyła, że się waha.

“Proszę, nie przejmuj się, Mason. Już zrobiłeś więcej niż wystarczająco.”

Wyciągnął banknot dwudziestodolarowy.

“Może zatankujemy ci samochód?”

Jej oczy się rozszerzyły.

“O nie. Nie mogę ci na to pozwolić.”

“To dwadzieścia dolarów.”

“Dwadzieścia dolarów to dwadzieścia dolarów.”

Prawie się uśmiechnął.

Brzmiała jak jego matka.

“Wiem, co to jest.”

“Znajdę inny sposób.”

Mason spojrzał w stronę drogi.

Robiło się coraz ciemniej, a deszcz nie ustępował.

Myślał, czy nie zapyta, czy pracownik stacji mógłby pomóc jej skontaktować się z synem.

Myślał o powrocie do ciężarówki i pojeździe do domu.

Wyobrażał sobie nawet ulgę, gdy wszedł do sklepu spożywczego z tymi pieniędzmi wciąż w kieszeni.

Potem spojrzał na Clarę.

Jej ręce drżały, częściowo z zimna.

“Po prostu zabierzmy cię do domu,” powiedział.

Wsypał rachunek do pompy.

Clara obserwowała, jak liczby rosną.

Pięć dolarów.

Dziesięć.

Piętnaście.

Dwadzieścia.

Pompa się zatrzymała.

Mason wymienił dyszę.

“Proszę. To powinno cię zabrać do domu.”

Clara wyglądała na naprawdę zdenerwowaną.

“Nie pozwolisz mi ci się odwdzięczyć.”

“Możesz, jeśli jeszcze raz mnie spotkasz.”

“To mało prawdopodobne.”

“To pomóż komuś innemu.”

Przyglądała się jego twarzy.

“Masz dzieci?”

“Córka. Ma dziewięć lat.”

“Jak ona się nazywa?”

“Ellie.”

“To piękne imię.”

“To dobra dziewczyna.”

Spojrzał na zegarek.

“Właściwie pewnie zastanawia się, gdzie jestem. Obiecałem, że dziś zjemy spaghetti. Jutro ma być dzień naleśników.”

“Dzień naleśników?”

“Wielkie wydarzenie u nas w domu.”

Clara uśmiechnęła się.

“Z małą dziewczynką, wyobrażam sobie, że tak.”

“Jest bardzo wybredna, jeśli chodzi o nie.”

“Jesteś dobrym kucharzem?”

Mason rozważał pytanie.

“Jestem dobrym konserwatorem. Gotowanie to wciąż proces w toku.”